lørdag 23. mars 2013

Hvorfor jeg ikke ble blomsterdekoratør

Av og til lurer jeg på hvorfor jeg har valgt å være psykolog. Når ingenting funker og jeg står fast i myra sammen med alle de fine pasientene mine, og vi vasser i smerte og tragedie og vi krangler med NAV og legen og systemet og pårørende og hele bøtteballetten og kommer ingen vei.

Eller, jeg vet hvorfor jeg valgte det. Jeg hadde tenkt at jeg skulle være en slags mild og vakker Florence Nightingale som reddet mennesker med min endeløse omsorg og kjærlighet og visdom, men det er jo ikke sånn det funker. Jeg er ikke Florence Nightingale, jeg er den irriterende personlige treneren som forteller deg at du må gjøre ting du ikke vil for å oppnå noe du vil. Jeg er detektiven som pirker og graver og lurer og spør og påpeker sammenhenger og manglende sammenhenger og leter etter de puslebrikkene som mangler for at bildet skal gi mening. Jeg er den irriterende femåringen som sier "hvorfor det 'a?" uansett hva du sier.  Jeg er han i keiserens nye klær som (på mest mulig empatisk og omsorgsfullt vis) forteller deg det andre folk er for høflige til å si. Jeg er heiagjengen som heier når du prøver og trøster når du ikke får til noenting, og den irriterende dusten som påstår at det kan bli bedre når du vet av hele ditt for øyeblikket beksvarte hjerte at det ikke kan det.

Men så løsner det da. Så får du til det du ønsker deg, og tør det du ikke har turt før, og så sier du at jeg har fått deg til å føle deg viktig og verdifull. Og da er jeg litt Florence Nightingale likevel.